Cheng Yong
Introducere
Există o parte narativă în această poezie. Când eram tânăr, mă bucuram de timpul liber și de iubire. Eu și iubita mea ne-am legat unul de celălalt printr-un angajament sincer. Mai târziu, a început Revoluția Culturală. Guvernul m-a pedepsit din cauza articolelor mele critice. Și mai grav, mama mea a fost și ea pedepsită, deoarece nu mă disciplinase „corespunzător”. Gărzile Roșii mi-au percheziționat casa și mi-au confiscat bunurile. Iubita mea m-a trădat, iar eu am fost trimis într-un lagăr de detenție. Munca mea acolo era să sap un adăpost antiaerian. Mă simțeam vinovat și confuz, înconjurat de revoluționari fanatici. Cultura noastră și relicvele istorice au fost distruse de revoluție. Cultura tradițională era considerată un obstacol în calea dezvoltării țării.
Mama mea a fost profund deprimată din cauza faptului că nu mă mai putea vedea și, curând, a murit. La sfârșitul Revoluției Culturale, țara noastră a început să își dezvolte economia. Rebelii și-au schimbat rolurile — din victime, au devenit brusc oameni bogați. Iubita mea era una dintre ei. Mulți oameni au început să se complacă în plăceri senzuale zi de zi. Garda Roșie care îmi percheziționase casa s-a cufundat în desfrâu și, în cele din urmă, a murit.
În ochii mei, aceasta este epoca banului. Oamenii sunt preocupați să facă bani și uită să reflecteze asupra propriei vieți. Obișnuiam să urmez ritmul vremurilor, dar în cele din urmă m-am oprit și am început să reflectez asupra mea prin lectură și scris. Adesea mă ascund în colibe de la țară. Fosta mea iubită m-a ajutat să cumpăr o casă nouă și să ard vechea casă din mediul rural. Am făcut o plimbare în jurul casei arse și am văzut un grup de furnici care cărau oase în tufișuri. Apoi am avut o conversație plictisitoare cu furnicile. Furnicile m-au acuzat că risipesc resursele pământului. Războaiele și certurile civile continuă neîncetat, în efortul oamenilor de a controla resursele limitate.
Capitolul 1
1
Sunt un cântăreț liric al tristeții.
Peștele meu de poezie vine
dintr-un râu tulbure.
Milioane de flori de floarea-soarelui sărbătoresc
vântul iute de răsărit.
Răstoarnă China, nor rătăcitor,
fără loc unde să poposești.
Apa rămâne.
Familia mea zace pe mal,
ca o mișcare cursivă, saltată,
atâtea oase rigide de pești,
dând ochii peste cap, clipind.
Plaja ascultă această grea limbă a semnelor.
Frunzele încă nu strălucesc,
ciocârliile tinere, sub vântul năprasnic de est,
sunt împinse spre mal,
spre valuri.
Sunetul plânsului, în procesul uscării,
alunecă până aici.
Șoimii se roagă.
Cerul e vast și departe.
Astfel de imagini alcătuiesc clipa.
Nu pot decât să-mi închid
aripile plate și înguste.
Grija nu se născuse încă.
În anii trecuți, îmi amintesc
o zi numită banalitate.
În fiecare anotimp solar,
un pahar de vin rămas, un ceai vechi.
Zorii gardului de bambus.
Dimineață timpurie și noapte ploioasă, cântă insectele.
Sunt beat, rezemat de balustrada inimii mele.
Femeile pasiunii, pure și frivole,
se întâlnesc într-o după-amiază leneșă.
Arborele de fier crește nebunește.
Un sat vechi se întinde spre râu,
ca să ia o oală cu izvor limpede
și să fiarbă mugurii de ceai.
Cupa caldă de pe pervaz,
clopotul dimineții pătrunde în amurg.
Mucurile de țigară se sting
în mâna ei frumoasă,
arătând spre albia râului de răsărit.
Legile lumii urmează yin sau yang.
Râul e tulbure și murdar,
curgând spre pământul crăpat și bogat.
Strălucirea antică ce nu mai există —
toți acei oameni înțelepți
au pavat drumul.
Nimeni nu mai vrea să meargă pe el.
Munții și râurile sunt frumoase,
dar nu poți îndura praful,
și adesea îți freci ochii,
împiedicând curgerea lecturii.
Vorbește direct, fă ce-ți dorești,
totul din inimă.
Nu-mi pasă ce se va întâmpla cu mine.
Sunt beat.
Dorința tinereții
și talia fetei —
le ating cu degetele albe,
în ritmul zborului fluturilor.
Pârâul curge,
ca niște zâne care culeg frunze de ceai.
Port în mine o dorință infinită,
și chiar mușc din cer.
Foamea și setea unui tigru,
sudoarea fiarei,
împrăștiată în toate direcțiile.
Un joc străvechi, asemenea dansului —
lovituri, rostogoliri, acoperiri.
Această luptă nesfârșită,
al cărei început este vidul, plin de bucurie.
Așa cum toți adolescenții din lume
se bucură de ignoranța lor.
Florile înfloresc și mor,
iar sălciile
desenează linii de cerneală,
stropind hârtia.
Așa ne-am întâlnit și ne-am îndrăgostit —
ca și cum, într-o viață anterioară,
ea ar fi fost adânc mișcată.
Dacă e pentru totdeauna,
apa și jadul se vor uni din nou.
Am răspuns spontan,
așteptând cu nerăbdare să mă pierd
printre păsările care zboară
deasupra aleii săltărețe.
2.
Un asemenea joc al tinereții, ca
din cer, totuși
Într-o clipă, o altă scenă de pustiire.
O altă călătorie.
Ca o ușă îngustă ce blochează frustrările.
Poate că era frumoasă, purtând vântul ascuțit,
Noua mizerie ce vine.
Viața plutitoare poate
să se ridice și să cadă într-un vis.
Privește — fereastra și ceaiul fiert,
la temperatura ta. Se încurajează unul pe altul.
Apoi sună clopotul istoriei.
Ramura de pin bate în fereastră,
deja spartă. Apoi o torță veche,
o lumină puternică, ca un foc.
Ieri, flori roșii și iarbă pe străzi,
colorate de doctrine, țesute nebunește
în jurul întregului oraș.
În lumea cabanei noastre,
țiglă strălucitoare acoperă pământul.
Întunericul tăcut e tăiat
de raza de lumină.
Nu pot repara oglinda spartă.
Un alt tunet pândește.
Cândva, nu înțelegeam
că acasă la mine crește floarea păcatului.
De ce, și unde,
am aflat.
Flori cresc pe spatele soarelui,
rădăcina e frântă și ieșită din pământ.
Păsările se întorc de departe,
cu greu găsindu-și cuibul la amurg.
Sunt sub control
pentru că m-am împotrivit lui Dumnezeu,
sau acuzat de poftă.
Straturi de țiglă albastră se răstoarnă,
și o grindă de acoperiș.
Ce e cu mama mea?
Ovulul a trecut dincolo de limită,
pântecul a fost pus sub semn de întrebare.
Oaia a căzut de pe deal,
iar păstorița a fost arestată.
Anii în care noaptea era judecată de soare.
Fluierul ce suna — rătăcit ca vremea.
Bufnițe, dihori în găuri întunecate,
chiar și furnici,
din epoca luminii,
nu mai știu unde să meargă — o alee
cu chipuri triste, lirice.
Frunzele copacilor zâmbesc de bucurie,
iar tu te ascunzi de zori
în întunericul nopții.
Pe stradă, ai întâlnit pe cineva,
ți-ai ascuns trupul,
ți-ai ascuns răul și ai stat nemișcat,
tremurând, purtând frica.
Aerul ar trebui să fie limpede,
dar zgomotul violenței nu își are locul,
zguduind viitorul.
Mama geme — „Mi-e frică”,
trupul ei slăbit
a oprit biciul soarelui pentru mine.
Rânduri de pereți plini de cărți
au fost dărâmați de un om înalt,
picioarele lui mari călcând peste ele.
Îmi aranjez mânecile roșii și mătur praful.
După o vreme, antichitățile de pe rafturi
s-au spart și ele.
Mama s-a repezit să le apere,
bărbatul cu banderolă roșie a împins-o.
În acel moment s-a auzit un bubuit —
templul vechi de peste drum s-a prăbușit.
Revoluționarii strigau:
„Nu lăsați ideile vechi
să stea în calea progresului!”
Chipul mamei era plin de tristețe,
hainele ei sfâșiate și împinse
în piața neagră.
Steaguri fluturând pe toate părțile,
mulțimea râzând tare.
Privirea laterală a unui informator
fulgeră printre crăpături mici.
Iubita mea lirică de ieri —
ea stă de această parte a soarelui,
uitând promisiunea unei după-amieze liniștite.
Ceasca simplă de ceai
încă poartă amprentele ei.
Un dans fermecător
al umbrelor gravate pe peretele alb.
Desfrâul naturii umane.
Pudra roșie a machiajului
măturată într-un colț.
Banderolele roșii împingeau
din umbra decăderii,
împinse iar și iar
în lumina publică.
Scoaterea din dicționarul roșu
a cuvântului „fermecător” —
acuzat alături de soare.
Eu sunt păcatul însuși.
3
Peluza campusului de altădată,
în sunetul lecturilor,
manuale pline de puternice caractere în stil Wei
ucid delicatele documente istorice
scrise în stil Kai. Trecutul
a fost scris în furtună,
în fiecare alee a istoriei,
fiecare tonalitate era amplificată.
Ea e tot în roșu,
conducând o mulțime. Apa curge peste tot,
cu strigăte și cântece furioase.
Vârfurile miilor de steaguri
sunt vopsite în roșu, pline de foc fosforescent.
Pacea lumii
uită regulile arderii.
Trăind pe marginea prăpastiei,
epoca noastră alungă farmecul.
Pasiunea tinereții din trupul meu
nu poate fi arsă.
Târziu în noapte, ca de obicei,
un fluierat puternic
îmi deschide păturile.
Palmierul de bambus, steagul roșu căscând,
râul învolburat
cântă cântece roșii — înecate.
Pe bulevardul stelelor,
după aceea, nopți de insomnie și melancolie
îmi bat în ferestre și uși,
vărsând o baltă de
lumină rece și tânără.
4
Zorii se scurg în noapte,
ferestrele sunt private,
respectul cade într-o grotă,
adăugând glorie reînnoirii,
prin săpat și recuperare.
Construind marele zid sub pământ,
apărând de atacuri-surpriză din nori.
Încântat sau cutremurat,
mă îndoiesc că trupul meu păcătos
ar putea apăra pământul vast și măreț.
Nu, totul — chiar și membrele
sufletului meu — trebuie curățate până la capăt.
Tot ce vreau e să smulg
orhideea adânc înrădăcinată în creierul meu.
Tinerii care mânuiesc puterea lumească
se desfată toată noaptea.
Priviri lipsite de rușine,
căutând ceva ca o licurici.
Pot lăsa sudoarea singurătății
să mângâie pieptul gol,
lângă zidul rușinii,
mărturisindu-mi gândul.
Totuși, acest zid adânc
nu poate opri visele mele febrile,
vise despre universul larg,
transformând camerele goale și singuratice,
înecându-mi respirația
în acest castel negru.
Fără să gândesc,
meditez încă la un prolog al universului,
și la stelele ce zboară în jurul lunii.
Cine am fost înainte de viață?
Cine sunt după moarte?
Meditez la mirosul legumelor lângă colibă,
cu pumnii muncii, palmele împreunate,
o rază de lumină găsită într-o lopată de pământ.
Meditez la marginea emoțiilor iubirii,
de la dans la vis, în pace.
O pictură de An Nou cu viață de țară —
soție, copii și un pat de cărămidă.
Să faci copii și să-i ai la genunchi,
zgomotoși ca găinile și rațele.
Un șarpe cobra, noaptea,
îmi devorează meditația,
îmi bate trupul puternic,
și începutul unei vieți noi.
În acest castel negru,
licuriciul fuge într-o torță strălucitoare,
dintr-o față uscată și întunecată,
pătrunzând pe pridvorul gol,
în templul lui Sisif.
Continuă să împingă,
urcarea nesfârșită —
sau un om infirm, neajutorat,
șezând într-un scaun cu rotile, gândindu-se la rachete.
Cel care privește pe fereastră —
mama mea.
În spatele rafturilor prăbușite,
își caută fiul cu disperare, părul i se albește.
Noaptea pare să o cheme,
un trup plin de dor și zădărnicie.
Sufletele morților se întorc în patria mea.
De atunci, fereastra mea n-a mai putut dormi.
Ochii mei neputincioși privesc cerul,
o gaură în stânga,
o gaură în dreapta.
Lumina, mereu în nume nobil,
răpește noaptea,
răpește
liniștea universului,
și fură din tufiș
bucuria câtorva licurici.
Din prima lumină a haosului,
după mii de ani, fără margini,
în puterea împăratului.
Cine a acordat acest drept de judecată?
Cine are această putere supranaturală?
Prima secure magică a universului
spintecă digitala (degețelul roșu),
una după alta vin
demonii pământului.
Demonii și monștrii nu se tem —
frica e nebunia luminii,
reducându-se la curajul răsturnării.
Redefinind:
Lumina — un substantiv masculin —
abundă în epoca macului roșu,
născut în 1968,
săpându-și mormântul în același an.
Capitolul 3
Sunt un cântăreț liric fără public,
Cântecele mele sunt peste tot,
înghesuite pe chipul iernii,
apoi orbitoare în toate direcțiile.
Mulțimea fuge înspăimântată.
Visez adesea
un gard de bambus la țară,
colibe odihnindu-se în iarba sălbatică, lângă râuri.
Întins lângă fereastră,
privesc înapoi spre doamna fermecătoare de ieri,
spionând vântul ce se ridică,
corzile subțiri, călătorul subțire —
în fața pustietății.
Poemul cu masturbare,
ca întotdeauna, după anotimpuri,
vederea spatelui meu singuratic,
cu toate golurile
metropolei agitate,
înapoi spre drumul satului.
Nu mai tânjesc după zilele de odinioară.
Mă sprijin de copacul de fier,
mă bucur și privesc în jur:
albine fericite, o mantisă,
și nisipurile care se rostogolesc, șoptindu-și una alteia,
ca peștii de pe plajă
dând ochii peste cap.
Amintindu-mi vinul vechi și ceaiul,
fosta gazdă și-a părăsit casa.
Nu și-ar fi putut imagina clipa aceasta a mea,
iar râul cel prost
nu și-ar fi putut închipui că sunt diferit
de cei isteți de pe pământ.
N-am nimic altceva decât prostie.
Privește clădirile financiare de pe celălalt mal —
cum să obții un coș de pepite,
cum să fii prieten cu aurul.
O petrecere de rămas-bun recentă,
în satul unde m-am născut și am crescut —
ea a împrumutat alcool și țigări ca să-mi spună
la revedere.
Paharul de vin era plin de amintiri,
beam ceai cu conștiință,
primeam paharul beției
cu umbrele trecutului.
Trebuie să ne obișnuim cu ce se întâmplă în zilele noastre —
scena promisiunilor, strângerea de mână a afacerilor,
obișnuindu-ne cu frunzele galbene
risipite dincolo de fereastră,
absorbând ultima picătură de vin.
Trecutul a rămas în paharul gol.
„Dacă vreodată…”
plutea încă.
Apoi ea a scos un nou sunet:
„Renunță la coliba asta.
Râul din fața ușii curge mereu spre est.”
Totuși, am avut dintotdeauna această atitudine
de a vedea prin iluzii.
Sau poate o consider o consolare.
A doua zi, ea era ca o eroină,
zburând peste Pacific,
fără ezitare.
Cu o duzină de comenzi de bijuterii.
Capitolul 3
Sunt un cântăreț liric fără public.
Cântecele mele sunt peste tot,
înghesuite pe chipul iernii,
apoi orbitoare în toate direcțiile.
Mulțimea fuge îngrozită.
Visez adesea
un gard de bambus la țară,
colibe așezate în iarba pârjolită de lângă râu.
Întins lângă fereastră,
privesc înapoi la doamna fermecătoare de ieri,
spionând vântul care se ridică,
corzile subțiri, călătorul subțire,
în fața sălbăticiei.
Poemul cu masturbare,
ca întotdeauna, după anotimpuri.
Vederea spatelui meu singuratic,
cu toate golurile
metropolei agitate.
Înapoi spre cărarea satului —
nu mai tânjesc după zilele de odinioară.
Mă sprijin de copacul de fier,
mă bucur și privesc în jur:
albine fericite, o mantisă,
nisipurile rostogolindu-se și șoptindu-și între ele,
ca peștii de pe plajă
dând ochii peste cap.
Amintindu-mi vinul vechi și ceaiul,
fosta gazdă și-a părăsit casa.
N-ar fi putut să mă imagineze acum,
iar râul cel prost
n-ar fi crezut că sunt diferit
de cei isteți ai lumii.
N-am nimic altceva decât prostia mea.
Privește clădirile financiare de pe celălalt mal —
cum să aduni un coș de pepite,
cum să te împrietenești cu aurul.
La o petrecere de rămas-bun recentă,
în satul unde m-am născut și am crescut,
ea a împrumutat alcool și țigări
ca să-mi spună adio.
Paharul de vin era plin de amintiri,
iar eu beam ceai cu conștiință,
primind paharul beției
cu umbrele trecutului.
Trebuie să ne obișnuim cu ceea ce se întâmplă în zilele noastre —
scena promisiunilor, strângerea de mână a afacerilor,
obișnuința frunzelor galbene
împrăștiate dincolo de fereastră.
Absorb ultima picătură de vin,
iar trecutul rămâne în paharul gol.
„Dacă vreodată…”
plutea încă.
Apoi ea a scos un nou sunet:
„Renunță la coliba asta.
Râul din fața ușii curge mereu spre est.”
Totuși, am avut dintotdeauna această atitudine
de a vedea prin iluzii —
sau de a o privi ca pe o consolare.
A doua zi, ea era ca o eroină,
zburând peste Pacific,
fără ezitare.
Cu o duzină de comenzi de bijuterii.
Pe măsură ce ziua se prelungea,
o singură colibă putea ușor
să mă transforme într-un rătăcitor.
Este o vreme a strămutării,
când casele vechi sunt demolate.
Satul a devenit un cuib gol,
doar fereastra singuratică
înconjurată de garduri de bambus.
Spre soarele care apune,
mormântul mamei mele e de o parte,
iar eu mă sprijin de el,
briza aduce miros de tristețe și regret.
Când florile de păr împodobesc malul râului,
am și eu părul alb.
Țărani în haine de femei, întorcându-se de la muncă,
mă privesc suspicios și tandru.
Poate că mânecile mele erau pătate cu crizanteme.
Atunci am început să țip.
Nervii mei sfâșiați,
licuricii sărind în toate direcțiile.
Îți ating fața în vis, strig și urlu.
Apoi stau pe deal,
alung puricii din colțuri.
Buldozerul se teme să negocieze cu mine.
Mă dezbrac și gem,
în amurg, scot chiar și alcoolul.
Îmi imaginez un foc refăcând coliba.
În acest sat vechi, gospodăriile bătute în cuie,
cât de roșu trebuie să fie cerul!
Cât de roșu și de strălucitor poate fi!
Rătăcind în pustietate,
adun pietre și crengi uscate,
ca oamenii preistorici,
le împodobesc cu brățări și perle colorate.
Capitolul 3
Mă întorc uneori în sat,
călătorind împotriva mulțimii,
în fața râului care curge,
în fața poetului liric.
Un alt vuiet fantomatic.
Râu, de ce te grăbești?
Alergi orb pe canalul dorințelor.
Mâncarea congelată din camionul de livrare,
oamenii de pe strada cu sens unic,
sunt purtați ca pe o bandă rulantă
spre extremitățile dorinței.
În comunitatea pomilor de pere în floare,
pe marginea unui iaz mort.
Pe malurile râului,
poetul liric m-a întrebat:
„De ce fața ta este uneori omenească, alteori fantomatică?”
Un torent de oameni,
cu ace de aur în obraji,
o floare electrificată a răului,
pe străzile metropolei.
Spasm și înflorire,
și-au pierdut drumul.
Adorația a fost abandonată,
iar cuvintele de o mie de ani,
parfumul
care a vizitat prea multe adevăruri,
după o secetă,
dulceața luminii lunii
și norii au fugit.
Bucuria morbidă a florilor —
oamenii se temeau odinioară
când adevărul era îngropat în iarbă.
Vântul și norii nu creează
expresii corespunzătoare.
Frumusețile ramurilor și perlelor
șoptesc deodată:
„Gândește-te la totul ca la un phoenix,
asta nu se va schimba.”
Anunțul scris ieri:
Credința este pur și simplu
spatele florilor, cozile vulpilor roșii.
Și poezia acționează
ca iarba artificiilor.
Ultimul toamnă, întunericul,
era inițial o frunză moartă.
Florile frumoase mângâie inima,
dar tot nu pot să dansez cu un fluture
pe sunetul nectarului adunat.
Oasele înghețate, fără sânge,
privirea tăcută a malului râului
nu mai cântă cu puterea lirică.
Cel mult poate stârni comentarii despre unicitate.
Da, învață să te înțelegi cu tine însuți,
să ai milă unii de alții.
Grămezile de pește uscat
căutând bucurie în ochii care se rostogolesc.
Capitolul 4
1
Sunt ultimul cântăreț liric.
Cuvintele mele sunt ca ramurile copacilor iarna,
limbajul semnelor și gesturile surzilor.
Vârful stiloului este ascuțit,
uneori ca un copac mort,
ultima colibă de pe orizont,
un vultur singuratic.
Arcul zburător se mișcă sus-jos,
deși este puternic,
vocea lui e palidă,
presărând cerul liniștit,
plouând cu ultima lirică,
spre vestul zăpezii albe.
Scena stelelor care merg,
un Buddha de bronz auriu,
învelit în nori,
închinându-se luminii lunii și soarelui de pe drum.
M-am pierdut în această iluzie
și mereu mă gândesc la figura ei…
Privesc pe fereastră uimit,
la frunzele galbene și uscate ale copacului de fier.
Ea se întoarce visătoare,
bate la ușa mică a colibei de la țară,
continuând să fumeze,
creând un peisaj în aer.
Este realitate sau lumea fantomatică?
Nu sunt sigur.
Plouă și ea s-a oprit sub streșină,
dar nu intră în casă.
Este o întâlnire de afaceri importantă.
Nu știu dacă din vinovăție
sau din mântuire.
Vorbește direct:
„Construiește pentru mine o altă reședință urbană,
cu condiția să distrugi această colibă,
inclusiv amintirile ei.”
Nu pot suporta asta
și devin un suflet singuratic în sălbăticie.
Privesc, o haită de păsări albe
brusc acoperită de întuneric,
s-a transformat în păsări cu trei picioare, vândute.
Aripi luxoase amuțesc sunetul alunecării.
Privesc
la femeile lirice adunate ca nori,
în noaptea cu lună plină.
Am fost abandonat,
abandonez cântărețul pământului,
coliba mea sumbră.
Un vechi puț a fost săpat,
păstrând sunetul cerului,
plin de lumină masculină, incendiară,
pentru a descrie frații și surorile
îmbrățișându-se în lacrimi.
Familia și prietenii se adună la un pahar.
Iluzia acestei săbii ascuțite
pusă în munți.
Imaginându-mi cum parfumul florilor acoperă
munții și cerul.
Dacă acest sat dumnezeiesc
ar trebui să se confrunte cu o curățenie sângeroasă,
ce s-ar întâmpla?
Dintr-odată, tremur iar.
Bine, hai, un mare foc
să zguduie munții și râurile,
să mă bucur de acest spectacol grandios.
Râul din fața ușii se împarte în zeci de milioane de ramuri,
de la vest la est,
vast, haotic.
Vastitatea e irezistibilă.
Marele oraș se înclină,
potopul vine din nou.
Jalele celor vii peste tot:
„Reînnoire! Reînviere!”
Praful e iluzia mea,
și clocotește cu mine,
luptând în fereastra sălbatică.
Câini nebuni și lupi sălbatici,
florile de dincolo de linie urlă.
În această ultimă scenă, și în cele din urmă,
o furtună.
Erupții vulcanice, mulți pești care scuipă foc,
cozi tremurânde, distracție pentru cei morți.
Uit-o, uit-o!
Închide această dramă nebună,
spune adio mirajului.
Urmele istoriei,
copacii verzi, aparent morți, au renăscut,
păsările care păreau departe de viață
pot să se întoarcă acasă.
La urma urmei, e o reîncarnare,
la urma urmei, norii dispar.
4
Stau întins în tufișurile din apropiere.
În noaptea asta, au fost multe iluzii:
foc, maimuță, cerb,
iarba dragonului și pădurile.
Mă învârt în spatele lor,
pe ambele părți ale potecii,
urmele superficiale se leagă
de zidurile singuratice și întunecate din apropiere.
Intră clopotul de seară al templului.
Vechiul țăran al câmpului,
palmă cu palmă printre ogoare,
ocupat cu recolta.
Flori, libelule și licurici,
margarete pe câmp.
Principii pentru estetica creșterii grâului,
cu gânduri simple.
Tractorul recoltează sudoarea,
recoltează pământul zilei și al lunii.
Din piața din fața mea,
veștile despre căsătoria fiicei
ca nisipul întins,
cazuri de fructe tăcute.
Sunetul viermilor în vechea noapte înstelată,
cu picături pe petalele de lotus.
Bate cu cinci degete, ținând cuptorul de cupru de porțelan albastru.
În fumul albastru,
pun toate mijloacele de trai,
cum ar fi măști, haine și pălării din fetru,
fixate în locul lor originar,
în tăcere, în odihnă.
5
Într-o dimineață devreme, am fost trezit de copaci.
Am privit afară și am descoperit
că coliba mea de pe malul râului dispăruse.
Iluzii din nou? O grămadă de cenușă fumegândă.
Am vrut să fug pe celălalt mal,
coliba mea fusese distrusă.
Nicio șansă. Coliba mea se afla în cursul superior
al râului, în timp ce acest loc era în aval.
Eram confuz.
Dar ea? Unde este ea?
Picioarele mele păreau înrădăcinate în pământ.
Am încercat să mă ridic și m-am simțit amețit.
Am vrut să mă odihnesc,
ca vechiul țăran care lăsa jos uneltele agricole.
La urma urmei, era o dimineață frumoasă,
atât de relaxantă și bună pentru rătăcit.
Mii de furnici
ridicau un os mare de pește,
ridicând zeci de oase uriașe de pește,
de diferite dimensiuni, subțiri.
Unele întorc ochii, altele sunt pline de găuri.
Se mișcă încet înainte, cu mare avânt.
Vântul e plin de respirații amestecate,
sau un țipăt ascuțit, sau un oftat tunător.
Când bate vântul, tăcerea revine,
ca o gardă de onoare, încet și valurind înainte,
o lucrare memorială,
un sicriu al zeilor occidentali.
Privesc leneș furnicile,
culcat în iarbă, pierd nevoia de a gândi.
Privind înainte, am văzut oasele de pește adunate,
aranjate pentru transport.
Aceste oase ordonate, sau cadavre,
de unde provin?
Am vrut să întreb, era un ospăț grandios
sau o plagă dezastruoasă?
Regele furnicilor părea neinteresat
să răspundă la întrebări,
continuând să conducă liniștit calea.
6
În fruntea marșului lor zbenguind,
regele furnicilor a ridicat privirea,
mi-a zâmbit și a spus: „Voi nu sunteți eroi.”
Cerul înalt strălucea cu un Dumnezeu tăcut.
Lumina e supremă, noblețea e fericire.
Liniștit și luminos,
toată viața e fericită,
toate creațiile naturii
ar trebui să fie recunoscătoare.
Lumina divină va pătrunde,
amprentând,
botezul tuturor lucrurilor în pace.
Regele furnicilor a învățat să exprime emoția.
Acum lumina strălucește
în noaptea întunecată.
Pot auzi
sunetul săbiilor pretutindeni,
cu viteza unei lovituri surpriză.
Săbiile sângeroase
înjunghie piepturile copiilor și părinților.
Lumina cuceritoare
taie carnea fiecărui teritoriu,
replanificând pământul.
Ochii ciocanului strălucitor
fiecare punct de sprijin.
Râurile lăudate
se întind pretutindeni, iar curentul elegant
se formează din nou.
Se arată ambiția de a remodela vasul cu nouă picioare.
Pământul e plin de
figuri masive.
Lasă pantera sângeroasă,
elefantul fără trompă
să fie spațios cu sculpturi fine în fildeș.
Cenușa, oasele și pietrișul originale
au fost abandonate.
Toate lucrurile joacă ca un bufon
pentru râsul tău.
Tu râzi adesea de încetineala noastră.
Furnicile cară o lăcustă,
era o goană sălbatică.
Elita controlează mereu,
ca tine.
M-am uitat gol la mine însumi,
am scuturat capul, iar regele furnicilor a râs din nou.
S-a ciocnit cu antenele lui,
companionul meu și-a ridicat antenele,
prefăcându-se profund cinic.
Încă vreau să mușc dintr-o pipă de aur,
să găsesc un loc să dispar.
Grilajul ferestrei soarelui…
Ah, pământul, vast cum e,
dar nu e nicio bucată de pământ.
Schimbările rapide și recâștigarea loessului galben,
există un drum pe pământ,
multe persoane au mers pe el.
Nu există nicio cale.
Pământul e un stoc,
speculat în avans.
Vastul sălbătic, plin de
peșteri goale, fără suflet,
doar o lumină palidă, intermitentă.
E o tragedie ce trebuia să se întâmple.
Chiar dacă există un moment trecător,
fragmentele civilizației sunt ca flori la sezon.
E greu să susții acest pustiu.
Ziduri sparte,
mii de ani.
Obiceiul de a merge înainte,
ritmul întoarcerilor s-a deteriorat.
Nu e timp suficient.
O reflecție somptuoasă asupra trecutului,
chiar și privind înapoi la istorie,
e doar un traseu bântuit.
Ținând sabia și jadul în vremurile străvechi,
principiul risipei războiului,
pacea unu-la-unu,
forța artistică și așa mai departe,
arta uciderii în Era Nucleară,
sau o demonstrație de măiestrie,
viteză și competiție cantitativă,
pentru a explora roadele bătăliei.
Pruncul a fost străpuns și ridicat spre cer,
cântând muzică printre munți.
De la triburi îndepărtate la epoca modernă,
același râu curge.
Mâncând sorgul satului meu împreună.
Frunzișul verde pe ambele părți ale pădurii,
rădăcinile
tăiate de lamele râului.
Linia de sânge
a aprins mii de focuri de semnalizare.
În prezent, ambele părți sunt pline de ură și bombardamente unul către celălalt.
Civilizația de pe ambele părți ale Strâmtorii
distrusă într-o clipă.
În schimb, bombele atomice mărșăluiesc prin aer.
Chiar dacă săgețile de bambus se ciocnesc pe mal,
el tot fluieră și strălucește cu sabia,
îndreptând-o în alt loc decât inima.
Cealaltă parte a pieptului poate fi decorată
pentru a purta medalia eroului.
Cele mai mari minți de pe pământ,
în scrisul cel mai fericit,
proiectează să zdrobească
în forma aerului.
Astfel, unul câte unul,
băiețelul pufos,
ca un pumnal scurt și gras,
iese din teacă cu o lumină albă.
Dintr-o dată, nu e doar o persoană,
este un oraș.
Toți copiii, născuți și nenăscuți,
într-un amestec de gaze.
Acum, câte orașe sunt pe Pământ?
Doar câte?
Sabia la gâtul științei și tehnologiei,
gâtul fiecărui oraș,
fiecare cu un pumnal în gură,
în caz de atac surpriză de cealaltă parte.
Eroi și oameni de știință de ambele părți
stau în fața computerelor și planifică jocuri,
pentru a experimenta o tehnică mai avangardistă.
Partea cealaltă e inexpugnabilă.
Mii de avioane, mii de arme,
câte clădiri înalte, câți oameni?
Totul e într-o singură ecuație,
intră în calculul final de tip zero-sum,
sau, mai simplu,
bazându-se pe câteva bacterii,
blochezi cursul, blochezi un oraș.
Ei, pe străzi, goi,
pot răsturna întreg Oceanul Pacific.
Valurile apei sunt ca niște gheare,
se răspândesc peste tot.
Valurile s-au ridicat din pustiu.
Arca lui Noe, fără loc de acostare.
Un mistreț sălbatic, purtând mască, aleargă tot drumul.
Anterior evadase în râu.
Viteza râului a fost controlată,
poate curge doar într-o direcție prestabilită,
fără milă și uitând să exprime emoții.
Mistrețul sălbatic care odinioară domina pădurea
poate doar să lase ochii în jos acum.
Dintr-odată, a fugit spre fața goală și a alergat sălbatic pe autostradă.
Are suficientă rezistență să alerge o zi întreagă.
Dintr-odată se sperie din nou după un timp.
Păsări albe au apărut brusc pe cer în spate,
ca praf,
e greu să se așeze pe malul gol.
Malurile mării erau presărate cu măști albe.
Regele furnicilor zâmbi și scutură din cap.
„Ce altceva poți face?”
Uriașul pământ e ca un tort,
cu miezuri căzute și firimituri.
Încă avem milenii să ne bucurăm,
iar tu, cu inspirația ta instantanee
și înțelepciunea ta explozivă,
o întoarcere rapidă
poate înghiți totul într-o singură dimineață.
Privește în jurul pustietății.
Inviti poate Suirenshi?
Și apoi, începând de la Henghe și satul Yangshao,
aproape de o piramidă,
aprind focul culturii Maya,
venind încet pe tot drumul, repetând reîncarnarea
cu pași rapizi.
Ascultă tobele războinicilor de teracotă,
dar și Jin Guan cu cămașa verde periază
colțul hainelor,
din Epoca Bronzului,
Dinastia ornamentelor de jad din Cartea Cântecelor,
muzica de dans a templului Atene,
copita tragică a Romei antice.
Conform rimei, reîncarnare după reîncarnare,
prin Câmpia Chuci și malul Lisao,
a sosit cochet dinastiei Tang și Song.
La malul râului,
York și clopotele Parisului,
cu Cântarea Divină a lui Dante.
În cele din urmă, un roi de albine face miere,
o scenă cu muște care se luptă pentru sânge,
o nouă rundă de repetiții,
agitație, profit peste profit.
Uneori, întoarcerea la apus,
o lume care murmura singură.
La urma urmei, e greu să oprești fericirea
unei alte ceațe de pe mal.
Dragonul și tigrul se sperie și haosul,
furia luminii, nebunia apei,
dintr-odată o voce puternică
umple cerul.
Cine a predicat în vechime,
lumina nopții,
să moară și apoi să procreeze,
să dea lumea lui Yin,
cum să te plimbi prin lume?
Hai! Hai! Regele furnicilor are antene.
Mi-am frecat ochii tulburi,
privind în ochii lor:
„Mergi pe drumul tău.
Încă simțim acel os.
Pământul lui Dumnezeu are propria identitate.
Tu ești responsabil pentru tot felul de războaie.
Munca noastră este jertfa noastră pentru toate lucrurile pierdute.”